Mis cuentos (IV): No le cogían la mano...

No le cogían la mano...

Años después, con el saber que dan la nieve y el desierto sobre la cabeza, el pequeño Juan logró entenderlo.
Cuando en el frío del patio del colegio, aquel maestro de voz terrible pero dulce mirada ponía a los escolares en corro en la actividad que a Juan más divertida le resultaba; aquella actividad en la que se dejaba el recto enseñar de matemáticas o de reglas de aquel duro lenguaje que no se hablaba en su casa ni casi en su barrio. Esa que permitía correr, saltar, jugar a la pelota, gritar; siempre comenzaba y terminaba de la misma forma: todos cogidos de la mano, girando en un sentido al comenzar y en el otro al terminar, cantando una canción muy rápida al comenzar y más calmada al terminar. Pero eso sí, siempre cogidos de la mano. Bueno o de la manga, porque al pequeño Juan siempre le agarraban de la manga, cuando por error él cogía, como hacían la mayoría de sus compañeros a las dos personas que tenía a los lados por las manos, si era un niño se soltaba la mano con brusquedad y le cogía por la manga, si era una niña, normalmente se lo pedía con suavidad pero el resultado era el mismo aunque lo que permitía era a Juan coger la manga de su ropa. A veces Herr Elsembach, cuestionaba a los compañeros el motivo de hacer eso, y a pesar de que las respuestas no convencían ni engañaban a nadie, se daba por respondido y les permitía continuar haciéndolo.
Sólo existían cuatro excepciones a la regla general: Si uno de los vecinos de corro era el bruto de Gunnar Huss, éste no se soltaba, sino que apretaba, apretaba y apretaba hasta que era Juan el que se soltaba cómo podía; si tenía la suerte de que a su lado caían su vecino Julio o Murat, el pequeño niño moreno que nadie entendía, quedaban las manos enlazadas como las de los demás, y podía sentir su calor, las de Murat apretadas casi con desesperación. Y el caso más extraño de todos era si le tocaba a su lado la preciosa Frieda Marfurt, con sus enormes ojos azules; en ese momento Frieda perdía la sonrisa que le regalaba por las tardes cuando jugaban juntos en el parque con la nieve y le ofrecía con una caricia su manga, tras ello pasaban a girar cantando. Frieda, como por error, de vez en cuando acariciaba con un dedo la mano de Juan. Y siempre, siempre, siempre, una lágrima resbalaba por su mejilla antes de que acabara la canción.

A veces, Juan le contaba esto a su madre al llegar a casa y ella con dulzura le quitaba importancia:
-¡Son cosas de los alemanes, hijo, que son muy raros!

No le cogían la mano, pero un día logró entenderlo.



Un saludo a tod@s

¿Por qué aprendemos a temer el terrorismo pero no el racismo, no el sexismo/machismo, no la homofobia?

Angela Davis (1944-?) Política, activista y profesora