Sólo existe el presente...

Pues eso el pasado ya ocurrió, el futuro es una mentira... luego sólo existe el presente.

Aletear de abanicos, plas, plas, plas...

diríamos que son palomas... plas, plas, plas...

ya se hizo el silencio tornáronse en cuervos las palomas, el aletear se volvió mudo y sólo se oía el dolor, dolor, dolor...

de madre, de esposa, de hijos, familia, amigos...

dolor, dolor, dolor...

¡Qué mala hora!

...Las heridas quemaban como soles

a las cinco de la tarde...

...el pasado ya ocurrió, el futuro es una mentira... luego sólo existe el presente.

Un saludo a tod@s

La vida es muy traicionera, y cada uno se las ingenia como puede para mantener a raya el horror, la tristeza y la soledad. Yo lo hago con mis libros.

Arturo Pérez Reverte (1951-?) Periodista y escritor español.

¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!